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La brume se dissipait sur le quai des Augustins, la vie reprenait autour du fleuve, des portefaix remontaient du bas des quais des ballots de toutes tailles pour les déposer lourdement devant les étals du marché à la volaille et au pain. L’humanité revenait à la vie. Jean-Baptiste croisa un vieux barbon qui morigénait son blondin de fils, il était question de mariage et d’héritage, mais les voix se perdirent dans le brouhaha des allées et venues du carrefour d’où partait la rue de la Harpe. Jean-Baptiste humait l’air frais de ce début d’hiver, il avait trente-six ans, bientôt trente-sept, on commençait à le connaître à la Ville et à la Cour, il était aimé, pouvait s’adonner à sa passion. L’air frais qui emplissait ses poumons avait ce goût de la plénitude heureuse qu’on ne recherche pas et qui vous habite un beau jour. Il remonta vers le Palais d’Orléans où il devait retrouver Pierre Patrix, poète dont il avait admiré les œuvres de jeunesse et grâce à qui il pensait pouvoir tran...